Das Haus der ungelesenen Briefe
Ein Roman voller Geheimnisse und Sehnsucht
€14.00
Hinter jedem geschriebenen Wort steht eine Suche nach der eigenen Wahrheit.
Als Autorin hat mich die Frage, wie stark unsere Herkunft und die Orte unserer Kindheit uns prägen, schon immer fasziniert.
In meiner Arbeit verbinde ich die Liebe zur österreichischen Natur mit der Faszination für das Unsichtbare – jene feinen energetischen Fäden, die uns mit der Erde und unserer Geschichte verknüpfen.
Es ist die Reise der jungen Jossie, die aus der Hektik Wiens in die Stille des Rosentals flieht, um ein Erbe anzutreten, das weit über Grund und Boden hinausgeht.
Es ist eine Geschichte über den Mut, alte Schweigegelübde zu brechen, die heilende Kraft der Natur zu erkennen und zu verstehen, dass wir erst dann wirklich frei sind, wenn wir unsere Wurzeln annehmen. Ich lade Sie ein, Jossie in das Haus Grünstein zu folgen und zwischen den Zeilen die Schwingungen jener Orte zu spüren, an denen die Zeit stillzustehen scheint.
Ich wünsche Euch viel Spannung und Freude beim Lesen dieses Romanes.
Kapitel 1: Das Rotstift-Dasein
Der rote Stift in Jossies Hand war müde. Er gab kaum noch Farbe ab und hinterließ nur noch eine dünne, kratzige Spur auf dem weißen Papier des Manuskripts, so als würde er sich gegen die harten Fakten wehren, die dort standen.
Jossie drückte ein wenig fester auf, während sie sich durch die „pathologischen Veränderungen des Myokards“ arbeitete.
Es war eine bittere Ironie, dachte sie bitter. Da saß sie an ihrem provisorischen Schreibtisch zwischen halb gepackten Umzugskartons und korrigierte fachmännische Abhandlungen über kranke Herzen, während sich ihr eigenes so anfühlte, als würde es in einer viel zu engen, kalten Faust gefangen gehalten.
Jeder Grammatikfehler, den sie einkreiste, fühlte sich an wie ein kleiner Sieg über das Chaos in ihrem Inneren. Ordnung auf dem Papier, während ihr Leben in Scherben lag.
„Jossie? Hast du die Kaffeemaschine schon eingepackt?“
Marks Stimme drang aus dem Flur zu ihr durch. Er klang dabei so sachlich und kontrolliert, als würde er gerade auf einer Baustelle die Logistik eines neuen Bürokomplexes besprechen und nicht das Ende einer gemeinsamen Welt. Kein Zittern in der Stimme, kein Zögern.
Nur die Frage nach einem Haushaltsgerät.
Jossie hielt inne. Das Kratzen des roten Stifts verstummte. Drei Jahre. Drei Jahre voller Pläne, gemeinsamer Frühstücke und der Vorstellung einer Zukunft waren auf die Frage nach einer Kaffeemaschine zusammengeschrumpft.
Sie blickte auf den roten Kreis im zweiten Absatz des Manuskripts. Ein Fehler im System. Genau wie sie beide.
„Sie steht noch in der Küche, Mark“, antwortete sie und bemühte sich, ihre Stimme ebenso kühl und funktional klingen zu lassen wie er. „Ich dachte, du willst vor dem Losfahren noch einen trinken.“
Sie spürte den Kloß in ihrem Hals, aber als Lektorin für Fachliteratur war sie es gewohnt, Dinge zu ordnen, zu glätten und Gefühle hinter präzisen Formulierungen zu verstecken.
Doch in diesem Moment, in der staubigen Luft der fast leeren Wohnung, half ihr keine Korrekturfahne der Welt gegen das Gefühl, dass ihre eigene Geschichte gerade ein sehr unschönes Ende fand.
Sie hörte seine Schritte. Kurz darauf stand er im Türrahmen. Die Hände lässig vor der Brust verschränkt, das weiße Hemd makellos glatt – kein Fältchen störte die perfekte Fassade des aufstrebenden Architekten.
Es war, als könnte selbst der Staub eines Umzugs ihm nichts anhaben.
„Sie gehört dir, Mark. Nimm sie mit“, sagte Jossie, ohne aufzusehen. Sie starrte stattdessen konzentriert auf eine Fußnote, als wäre sie das Wichtigste auf der Welt.
„Gut. Ich dachte nur ... wegen der Struktur“, erwiderte er.
Struktur. Das war sein Codewort.
Sein höflicher Ausdruck für Jossies Unfähigkeit, einfach mal die Beherrschung zu verlieren, zu schreien oder Dinge an die Wand zu werfen.
Als er ihr vor drei Tagen eröffnet hatte, dass er einen „neuen Impuls“ brauchte, hatte Jossie nicht einmal mit der Wimper gezuckt.
„Neuer Impuls“ – das war in Marks Welt die Architektur-Sprache für die zwanzigjährige Praktikantin aus seinem Büro, die wahrscheinlich noch nie von einem Myokard gehört hatte, aber dafür wusste, wie man Mark das Gefühl gab, der Mittelpunkt des Universums zu sein.
Jossie hatte nicht geschrien. Sie hatte nicht geweint. Sie hatte lediglich ihren digitalen Kalender geöffnet und die Termine für den Umzugswagen eingetragen, als wäre es eine Korrekturrunde für ein neues Fachbuch.
Während er von Impulsen sprach, hatte sie nach Kartonagen gegoogelt. Ihre einzige Antwort auf das Ende ihrer Liebe war eine perfekt organisierte Excel-Liste gewesen......